La torna

La torna

Mientras mi abuelo abría la torna del dique para regar el maíz, yo respiraba el aroma penetrante de los mastranzos que crecían junto al agua viva y transparente de la acequia y elaboraba barcos de juncos que echaba a navegar corriente abajo. No se lo decía a nadie, pero yo en realidad era Jim Hawkins camino de la Isla del Tesoro. De noche, al volver a casa cansado de correr y saltar por los balates, me dormía plácidamente en el hoyo profundo y acogedor de un grueso y deforme colchón de farfolla, sobre una cama metálica demasiado alta a la que le sonaban, como a la vieja cama española de Molly Bloon, las arandelas cromadas. En mis sueños vencía a Long John Silver y de botín me quedaba con Capitán Flint, su loro.