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park, klein.

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Bob Krüger

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park, klein.

Auf seinem Balkon fallen ihm immer die Worte ein, die er nie tat und die Dinge, die er nie aufgeschrieben hat. Wenn sich dieser schiefe Baum auf der anderen Straßenseite so blöde bewegt, kann er das Rotglühen der Zigarette vom Windrad abbröseln lassen, nur muss er aufpassen, dass er damit nicht die unten laufenden Passanten beschmutzt. Kurz vor dem Filter fängt er meist an zu zittern. Auf das Fahrrad steigen und durch die Gleimstraße fahren, kurz vor der Unterführung nach links und fahren auf das, was man Berg oder Hügel nennen könnte. Kurz nach Sonnenaufgang macht das den meisten Spaß.
Er wartet auf Anrufe wie neulich, als es Prosecco und Wodka zu leeren und über Geschichten, Figuren und die Zukunft zu rätseln galt.